的小唐都未必能察觉。
“怎么了，陈老师？”
小唐还是捕捉到了我指尖那微不可查的凝滞。
“胃里有异物。”
我的声音依旧平稳，但只有我自己知道，心脏在肋骨后猛地收紧了一下，像被一只冰冷的手攥住。
镊子小心翼翼地探入腹腔，夹住那个硬物，一点点牵引出来。
一团被胃酸腐蚀得发黄发黑的纸卷，黏糊糊的，散发着更加刺鼻的酸腐气，混杂在原本的死亡气息里。
胃酸和血液将它浸透、扭曲，几乎看不出原来的形状。
小唐倒抽了一口冷气，眼睛瞪得溜圆。
我将那团恶心的纸卷轻轻放在一旁的不锈钢托盘中，动作是职业性的精准。
拧开水龙头，冰冷的水流冲刷而下，小心翼翼地冲洗掉那些黏附的污物。
纸卷在清水的冲刷下慢慢舒展开，边缘已经软化、破损，但核心部分，那几行用黑色墨水写下的字迹，却在惨白的灯光下，如同烧红的烙铁，猛地灼痛了我的视网膜。
字迹歪斜、急促，带着一种濒死挣扎般的狂乱，每一个笔画都透着刻骨的寒意：**“下一个是你。”
**空气仿佛瞬间被抽干了。
解剖室里只剩下水龙头哗哗的噪音，单调得令人心慌。
小唐的呼吸声变得粗重，他凑近了些，难以置信地盯着那行字，脸色煞白：“这……这是什么意思？
给谁的？
凶手留下的？”
我没有立刻回答。
一种冰冷的麻痹感，沿着脊椎迅速向上蔓延。
我的目光死死锁在那四个字上，不是看内容，而是看构成它们的每一笔、每一划。
那起笔的顿挫，收笔时习惯性的回钩，还有那个“你”字右下角那个略显独特的、微微上挑的小尾巴……这些细微到几乎难以察觉的特征，像无数根冰冷的针，瞬间刺穿了我记忆深处那扇尘封的、带着铁锈和血腥味的门。
三年前。
也是这样一个阴冷得让人骨头缝都发颤的夜晚。
暴雨倾盆，豆大的雨点疯狂抽打着警局大楼的窗户。
法医科走廊惨白的灯光下，林涛，那个总是挂着爽朗笑容、做事却有些毛躁的年轻同事，浑身湿透，雨水顺着他的头发和脸颊往下淌，在地板上积起一小滩水洼。
他的眼睛布满血丝，里面燃烧着一种我从未见过的、混杂着巨大恐惧和疯狂愤怒的火焰。
他手
