涩。
“那‘戒色’两个字，是他自己写了，塞进戒尺里的。
天天带在身边，跟个护身符似的，也像个紧箍咒……时时刻刻警醒自己，要‘克己复礼’！
那戒尺打你们手心，打得啪啪响，何尝不是在打他自己心里那点翻腾的念头？
打得越狠，怕是心里越乱……唉！”
炉火噼啪作响，映着老人脸上深刻的皱纹。
我怔怔地听着，手里捧着的粗陶茶碗早已凉透。
眼前仿佛又浮现出那间昏暗的柴房角落，柳先生冲进来时那张由青转红、羞愤欲绝的脸；浮现出那晚昏黄油灯下，他粘合戒尺时疲惫而复杂的侧影；更清晰地浮现出那最后一下，轻得像羽毛拂过般的“责打”……原来，那柄沉甸甸的楠木戒尺里，锁着的并非仅仅是师道的威严，更锁着一个古板灵魂在时代夹缝里、在初萌情愫与礼教枷锁间，那场无人知晓的、兵荒马乱的战争。
那半片写着“色”字的红绸，后来被我仔细地折好，夹在了一本翻烂了的旧课本里。
许多年过去，课本早已不知所踪，连同那半片红绸，一起湮灭在岁月的尘埃里。
只是偶尔在街头巷尾，瞥见一个穿着素色旗袍、气质娴静的剪影，或是听闻某位先生古板严厉的训诫时，心底深处，总会泛起一丝遥远而微妙的涟漪。
至于那柄饱经风霜、断而复续的楠木戒尺？
坊间传闻，在柳先生终于不再教书，归隐乡野之后，它被改造成了一个孩童的拨浪鼓。
鼓柄是那温润的楠木，鼓身上蒙着的，正是那两块再也无法拼合的红绸碎片。
每当鼓槌摇动，“咚咚咚”的响声便在小院里欢快地跳跃，再不复当年落在掌心那清脆而凛冽的“啪”声。
