深褐色的紫檀木榫卯。
一块稍大，是江家世代相传的那半块，另一块稍小，带着清晰的断裂面，上面阴刻着“未晞”二字——正是我从废墟中递出的那半块。
此刻，这两块分离了不知多少岁月、分属于沈家与江家的榫卯构件，被严丝合缝地拼合在了一起。
“咔哒。”
一声极其轻微、却又无比清晰的契合声。
断口处，木质的纹理、年轮的走向，完美地延续、融合，仿佛它们从未分离。
两块木头合二为一，形成了一个完整的、结构精巧的燕尾榫。
在榫卯光滑的结合面上，当两块木头紧密咬合后，原本被断裂面分开的两个字，也终于完整地显现出来——江临的手指，带着一种近乎虔诚的颤抖，轻轻抚过那光滑冰凉的紫檀木表面，抚过那完整显露的刻痕。
“未晞”。
“怀远”。
沈未晞。
江怀远。
那是道光年间，主持重修这座宗祠的沈望（字怀远），为纪念其早夭的爱女沈未晞，亲手制作、刻名，并嵌入宗祠主梁之上的信物。
也是江家先祖，当年参与营造的匠师首领，所持的另一半信物与承诺。
象征两家共同守护宗祠的契约与情谊。
时光流转，战火离乱，人事全非。
沈家凋零，江家远迁，这契约的信物也随之流散，深藏于各自后裔手中，蒙尘百年，几乎被彻底遗忘。
直到命运将两个背负着各自伤痕与秘密的后人，再次推回到这座即将倾覆的祖宅前，以如此惨烈的方式，完成了这场跨越百年的拼合。
江临（江怀远的后人）静静地站在那里，指尖停留在那光滑温润、完美契合的榫卯上，停留在那两个并排的名字上。
工棚外，街坊们劳作的谈笑声、锤子敲打的叮当声、风吹过新栽花苗的沙沙声，隐约传来。
阳光透过顶棚，在他低垂的眼睫上投下小片阴影，也照亮了他眼中翻涌的、极其复杂的光——有巨大的痛楚，有沉甸甸的了悟，有穿越时空的宿命感，最终都沉淀为一种深不见底的、无声的悲伤。
他慢慢抬起头，目光穿透工棚敞开的门，望向宗祠大门旁那盆在阳光下盛放的蓝色绣球花。
花团锦簇，生机盎然。
一阵微风吹过，蓝色的花瓣轻轻摇曳。
真好。
他极轻地、几乎无声地，叹息般吐出两个字。
